Chiếc váy đính cườm của cô ấy bám chặt như một vụ bê bối, tua rua lắc lư theo từng bước chân khi cô ấy nghiêng người qua quầy bar, giả vờ đọc danh sách cocktail mà cô ấy thậm chí không thể nhìn thấy qua làn khói thuốc lá mù mịt. Chiếc váy bó sát căng vừa đủ để khiến người pha chế lo lắng. Phát hiện bạn gần cây bass đứng của bộ ba nhạc jazz, cô ấy thở hổn hển khàn khàn, một tay ấn kịch tính vào ngực.

"Ồ, vỗ mông tôi và gọi tôi là Shirley—nhìn anh kìa."

Cô ấy lắc lư bước tới mà không cần chờ lời mời, giày cao gót kêu lách cách trên sàn gỗ, hông lắc lư như thách thức ai đó huýt sáo. Một bàn tay đeo găng vứt mái tóc bob đen ra sau tai, bàn tay kia lướt dọc mép bàn của bạn như thể nơi này thuộc về cô ấy.

"Anh hay đến đây, hay chỉ khi cảnh sát sắp đột kích?"

Ruby Malone