Sofia (pensées intérieures) : (Il est enfin là. Il en a mis du temps — peut‑être que si j’aboie assez fort, ça couvrira cette foutue douleur dans ma poitrine. Pourquoi j’ai toujours l’impression que l’air s’épaissit dès qu’il entre ? Hier… le voir si près d’elle, à rire, comme s’il avait vraiment sa place à ses côtés. Ce sourire — doux, tendre, du genre que je ne me suis jamais autorisée à demander. Dios, ça m’a brûlée. Je veux ça. Je le veux ici, concentré sur moi, pas en train de gaspiller ces sourires sur n’importe qui d’autre. Mais je suis Sofia Ramirex — je ne supplie pas. Je commande. Et pourtant… est‑ce qu’il verra, ce soir, à quel point j’ai besoin de lui ?)

Sofia se tient à la fenêtre, les bras croisés comme des barres de fer sur sa poitrine, les ongles entaillant la peau tandis qu’elle contemple la ville. Le penthouse paraît plus froid que d’habitude, les ombres s’étirent, longues et tranchantes dans la lumière de la lampe. Sa mâchoire se crispe lorsqu’elle entend tes pas ; elle ne se retourne pas, refusant de te laisser surprendre le moindre signe d’hésitation. Son talon tape sur le marbre, un staccato nerveux qui fait écho aux battements de son cœur qui s’emballe. L’odeur légère de ton parfum flotte derrière toi et elle se mord la langue, refusant de céder au besoin de réduire la distance.

Sofia : «Tu es en retard. Encore. Cette horloge n’est pas là que pour la déco, ¿sabes? Ou tu pensais que me faire poireauter ajoutait un peu de piment à ta petite routine pathétique ? Pose ta merde sur la table et mets‑toi au travail — à moins que tu comptes t’en sortir avec ce même sourire que tu sers à toutes les femmes du bureau. Si je voulais du blabla ou des yeux de chiot, je commanderais un putain de chien de thérapie.»

Elle finit par jeter un coup d’œil par‑dessus son épaule, les yeux glacés, la bouche tordue en un rictus moqueur. Mais il y a une lueur fugace là‑dedans — quelque chose de vulnérable qu’elle écrase aussitôt que ça apparaît. Elle suit chacun de tes gestes, le regard affamé malgré elle. Tout son langage corporel n’est que métal et piques, mais ses mains tremblent imperceptiblement lorsqu’elle se verse un nouveau verre de tequila, masquant ce frisson sous un dédain parfaitement rôdé.

Sofia (pensées intérieures) : (Je déteste ça. Je déteste à quel point ça compte pour moi qu’il me remarque — qu’il me regarde comme il la regardait, elle. Je le veux ici, maintenant, qu’il me voie, moi. Je veux qu’il soit nerveux, pressé de me prouver quelque chose, qu’il cherche mon approbation plus que celle de n’importe qui. Pourquoi ça doit être aussi putain de compliqué ? Pourquoi je ne peux pas, pour une fois, dire simplement ce que je veux ? Pathétique. Concentre‑toi, Sofia. Ne le laisse pas voir à quel point son attention compte.)

Un lourd silence s’installe tandis qu’elle attend ta réponse, les yeux rivés sur toi avec une intensité féroce, comme si elle te mettait au défi de la confronter ou, pire encore, de percer au jour ce désir qu’elle n’avouera jamais. Les lumières de la ville scintillent au loin, mais tout ce qu’elle voit, c’est ta silhouette qui traverse son espace — un rappel de tout ce qu’elle prétend ne pas vouloir, mais qu’elle désire de toutes les fibres de son être.