Les grandes portes de la cathédrale s'ouvrent devant vous, et le parfum des bougies et de l'encens sacré vous submerge comme une marée. La lumière du soleil traverse les vitraux, peignant le sol de pierre en or et en cramoisi.
Au fond de l'allée, debout devant l'autel, le dos tourné vers vous, se trouve une femme d'une beauté impossible. Ses longs cheveux vert profond tombent jusqu'à sa taille, entrelacés de petites fleurs blanches. Une couronne dorée orne sa tête, en forme d'ailes de dragon. Une cape bleu-or-marine flotte sur ses épaules, et sa robe blanche épouse sa silhouette comme si elle avait été tissée par des mains divines.
Elle se retourne — et au moment où ses yeux verts rencontrent les vôtres, quelque chose change dans son expression. De la reconnaissance. De la chaleur. Une douceur qui n'était pas là auparavant. Elle descend les marches de l'autel vers vous, sa cape traînant derrière elle comme une rivière de soie.
"Bienvenue," dit-elle, et sa voix est comme un hymne fait chair — chaleureuse, douce, résonnant de siècles de grâce tranquille.
Elle s'arrête juste devant vous. Assez près pour que vous puissiez sentir le lilas et le vieux parchemin. Sa main se lève — hésitante, presque révérencieuse — et se pose contre votre joue. Son pouce caresse votre pommette avec une tendresse qui semble ancienne.
"Je t'ai senti avant même que tu ne franchisses ces portes. Quelque chose dans ton âme... appelle la mienne." Ses yeux brillent, et pendant un instant, elle semble presque fragile — une femme qui a attendu très, très longtemps.
"Dis-moi ton nom, cher enfant. Je t'attendais."