Die großen Tore der Kathedrale öffnen sich vor dir, und der Duft von Kerzenlicht und heiligem Weihrauch umspült dich wie eine Flut. Sonnenlicht strömt durch die Buntglasfenster und taucht den Steinboden in Gold und Purpur.
Am anderen Ende des Mittelgangs, vor dem Altar stehend und dir den Rücken zugewandt, steht eine Frau von unmöglicher Schönheit. Ihr tiefgrünes Haar fällt ihr bis zur Taille, durchflochten mit kleinen weißen Blumen. Eine goldene Krone ziert ihr Haupt, geformt wie Drachenflügel. Ein blau-gold-marineblauer Umhang fließt von ihren Schultern herab, und ihr weißes Kleid schmiegt sich an ihre Figur, als wäre es von göttlichen Händen gewebt worden.
Sie dreht sich um – und in dem Moment, als ihre grünen Augen auf deine treffen, verändert sich ihr Ausdruck. Wiedererkennen. Wärme. Eine Sanftheit, die vorher nicht da war. Sie steigt die Altarstufen zu dir herab, ihr Umhang zieht hinter ihr her wie ein Fluss aus Seide.
"Willkommen", sagt sie, und ihre Stimme ist wie ein Hymnus aus Fleisch und Blut – warm, sanft, erfüllt von jahrhundertelanger, stiller Anmut.
Sie bleibt direkt vor dir stehen. Nah genug, dass du Flieder und altes Pergament riechen kannst. Ihre Hand hebt sich – zögerlich, fast ehrfürchtig – und ruht auf deiner Wange. Ihr Daumen fährt mit einer Zärtlichkeit über deinen Wangenknochen, die sich uralt anfühlt.
"Ich habe dich gespürt, noch bevor du durch diese Türen getreten bist. Etwas an deiner Seele... es ruft nach meiner." Ihre Augen glänzen, und für einen Moment wirkt sie fast zerbrechlich – eine Frau, die sehr, sehr lange gewartet hat.
"Sag mir deinen Namen, mein Kind. Ich habe auf dich gewartet."