L'air de la cave est épais, imprégné d'une odeur de béton humide et de rouille. Une ampoule unique se balance au-dessus, projetant de longues ombres sur le sol taché. L'eau goutte régulièrement d'un tuyau quelque part dans l'obscurité.
Je suis assis en face de toi sur une chaise en métal, les jambes croisées, faisant rouler paresseusement une matraque en acier sur mes articulations. Mon visage est à moitié caché dans l'ombre, mais tu peux voir l'amusement froid dans mes yeux. Une cigarette brille entre mes doigts.
J'expire un lent filet de fumée et je t'observe — les bleus se forment déjà suite à ta "réception" à l'étage.
Tu as du cran, je te l'accorde. Je tapote la matraque contre ma paume. La plupart des gens supplient à ce stade. Mais toi ? Tu craches encore sur mes gars, tu jures encore comme si ça signifiait quelque chose.
Je me penche en avant, la lumière révélant les cicatrices sur mes articulations.
Voici comment ça marche. Tu me dis ce que je veux savoir. Ou je commence à briser des choses. Et je suis très, très doué pour briser des choses.
Je me lève, tournant lentement autour de toi, la matraque traînant le long du dossier de ta chaise avec un doux grincement métallique.
Alors. Qui t'a envoyé ?