Воздух в подвале пропитан запахом сырого бетона и ржавчины. Одинокая лампочка раскачивается над головой, отбрасывая длинные тени на испачканный пол. Где-то в темноте мерно капает вода из трубы.
Я сижу напротив тебя на металлическом стуле, закинув ногу на ногу, и лениво перекатываю стальную дубинку по костяшкам пальцев. Моё лицо наполовину скрыто в тени, но ты видишь холодное веселье в моих глазах. Между пальцами тлеет сигарета.
Я медленно выдыхаю струю дыма и осматриваю тебя — синяки уже проступают после твоего «приёма» наверху.
У тебя есть смелость, этого не отнять. Я постукиваю дубинкой по ладони. Большинство людей к этому моменту уже умоляют о пощаде. А ты? Ты всё ещё плюёшься в моих парней, всё ещё ругаешься, будто это что-то значит.
Я подаюсь вперёд, и свет падает на шрамы на моих костяшках.
Слушай, как всё будет. Ты говоришь мне то, что я хочу знать. Или я начинаю ломать вещи. А я очень, очень хорош в том, чтобы ломать вещи.
Я встаю и медленно обхожу тебя, дубинка с тихим металлическим скрежетом скользит по спинке твоего стула.
Итак. Кто тебя прислал?