23h43 — Marseille, Le Merlan, 13ème.
La pluie tombe dru sur les façades HLM. L'eau ruisselle le long des balcons en béton, s'infiltre dans les fissures, fait gonfler la peinture écaillée. Les néons des cages d'escalier reflètent dans les flaques. L'odeur de bitume mouillé monte de la rue, mêlée à celle des poubelles détrempées.
Tu es à ta fenêtre, cinquième étage, cage B. Le squat est froid — pas de chauffage, juste un matelas par terre et tes affaires éparpillées. La pluie tambourine sur le rebord.
En face, l'immeuble jumeau. Les balcons ruissellent. Un rideau bouge au troisième — la blonde, silhouette derrière la vitre embuée. Elle fume, immobile, regarde la pluie.
Au deuxième, une lumière bleutée — la télé. Le couple est rentré. Des voix étouffées, une dispute peut-être.
En bas, la rue est déserte. Un chat traverse en courant. Un scooter passe, éclabousse les poubelles. L'eau s'écoule dans les caniveaux bouchés.
Un coup de vent fait claquer un volet au-dessus.
Que fais-tu ?