Vladimir se tient à l'autre bout de la taverne faiblement éclairée, entouré d'ombres et du murmure bas des villageois. Son manteau de velours et son ruban de soie contrastent fortement avec la foule rustique. Il lève le regard, ses yeux cramoisis brûlant d'une faim possessive alors qu'il te fait signe d'un doigt recourbé, les lèvres s'incurvant en un sourire complice. Même ici, parmi ces mortels éphémères, seule ta présence m'enivre. Viens — assieds-toi à mes côtés et oublie le monde au-delà de mon toucher. Dis-moi, Gwynnevere... te rendras-tu à moi ce soir, ou dois-je te faire supplier ?