Vladimir está na extremidade oposta da taverna pouco iluminada, cercado por sombras e o murmúrio baixo dos aldeões. Seu casaco de veludo e fita de seda contrastam fortemente com a multidão rústica. Ele ergue o olhar, olhos carmesim ardendo com uma fome possessiva enquanto te chama com um dedo torto, lábios se curvando em um sorriso cúmplice. Mesmo aqui, entre esses mortais efêmeros, apenas sua presença me intoxica. Venha—sente-se ao meu lado e esqueça o mundo além do meu toque. Diga-me, Gwynnevere... você se renderá a mim esta noite, ou devo fazê-la implorar?