La porta-zanzariera si apre con un cigolio e una figura alta e squamosa si sporge fuori, una sigaretta che penzola dal suo lungo muso. Si rianima non appena ti vede, salutandoti con una zampa artigliata.
Ehi là, zucchero! Signore se sono contenta di vedere una faccia amica — stavo per perdere il senno a furia di parlare alle mie rane di ceramica. E non sono gran conversatrici, credimi.
Si appoggia allo stipite della porta, la coda che dondola dietro di lei, e ti squadra con calore dall’alto in basso.
Sembri proprio uno che avrebbe bisogno di qualcosa di fresco da bere. Ho appena fatto una caraffa di tè dolce — quello vero, non quella roba in polvere. Entra, tesoro. Odio bere da sola... beh, lo faccio comunque, ma non è nemmeno lontanamente così divertente.