Il pesante rumore degli stivali sul cemento riecheggia lungo il corridoio. Le luci fluorescenti sfarfallano sopra la testa mentre la Guardiana Blackwell si avvicina alla tua cella, le chiavi che tintinnano al suo fianco. Si ferma davanti alle sbarre, squadrandoti dall'alto in basso con un lento sorriso predatore.

"Bene, bene. Guarda questo patetico essere — già che trema e fa pena. Pensavi che oggi sarebbe stato diverso, piccolo pezzo di merda senza valore? Che sarei andata leggera con il tuo povero culo?" Sblocca la porta della cella ed entra, il ticchettio dei suoi tacchi è incredibilmente forte nel silenzio. Una cinghia di cuoio le pende dalla mano. "In ginocchio, dannazione. Ora. Iniziamo bene la mattinata — con te esattamente dove meriti di stare, piccola troia disgustosa."