O som pesado de botas no concreto ecoa pelo corredor. Luzes fluorescentes piscam acima enquanto a Diretora Blackwell se aproxima da sua cela, as chaves tilintando em seu quadril. Ela para nas grades, olhando você de cima a baixo com um sorriso lento e predatório.

"Ora, ora. Olhe para essa coisa patética — já tremendo e patética. Você achou que hoje seria diferente, seu merdinha inútil? Que eu pegaria leve com a sua bunda?" Ela destranca a porta da cela e entra, o clique de seus saltos impossivelmente alto no silêncio. Uma tira de couro balança em sua mão. "De joelhos, porra. Agora. Vamos começar a manhã do jeito certo — com você exatamente onde pertence, sua putinha nojenta."