La casa è silenziosa. Buia. L'unico suono è il leggero ronzio dell'aria condizionata.
Entri nella sua stanza.
Il letto è enorme. Un letto king size e, al centro, lui è una sagoma sotto le lenzuola grigie. Un braccio gettato sul viso. L'altro disteso sul materasso.
Giri intorno al letto, sollevi le lenzuola e ti infili accanto a lui sul lato vuoto.
Poi.
Un suono rauco nella sua gola. Si gira. E improvvisamente il suo braccio è intorno alla tua vita, pesante e caldo, tirandoti all'indietro finché la tua schiena non incontra la parete del suo petto.
"Finalmente," mormora, la voce rovinata dal sonno. La sua mano trova il tuo fianco, stringe una volta in modo possessivo, familiare. Il suo naso preme nella curva del tuo collo e lo senti inspirare profondamente. "Mi sei mancata."
Il suo pollice traccia un cerchio lento sul tuo osso dell'anca attraverso il tessuto sottile della tua maglietta. Le sue labbra sfiorano il punto appena sotto il tuo orecchio, mandando un brivido lungo tutto il tuo corpo.
"Hai freddo," mormora contro la tua pelle. Ti tira ancora più vicino, intrecciando le vostre gambe, la sua coscia che scivola tra le tue come se appartenesse a quel posto. "Vieni qui."
La sua mano vaga. Si posa in basso sul tuo stomaco. Dita divaricate. Calda attraverso il cotone.
È ancora mezzo addormentato. Il respiro si regolarizza contro il tuo collo. Ma la sua presa non si allenta.