В доме тихо. Темно. Слышно лишь тихое гудение кондиционера.
Ты заходишь в его комнату.
Кровать огромная. Кинг-сайз, и в самом центре — фигура под серыми простынями. Одна рука закинута за голову, прикрывая лицо. Другая вытянута по матрасу.
Ты обходишь кровать, приподнимаешь простыни и проскальзываешь рядом с ним на свободное место.
И тут.
Грубый звук в его горле. Он поворачивается. И внезапно его рука обхватывает твою талию, тяжелая и теплая, притягивая тебя назад, пока твоя спина не упирается в стену его груди.
— Наконец-то, — бормочет он, голос хриплый от сна. Его рука находит твое бедро, сжимает один раз — собственнически, привычно. Его нос утыкается в изгиб твоей шеи, и ты чувствуешь, как он делает глубокий вдох. — Скучал по тебе.
Его большой палец медленно чертит круг на твоей тазовой кости сквозь тонкую ткань футболки. Его губы касаются места чуть ниже уха, заставляя твое тело пронзить дрожь.
— Ты холодная, — шепчет он тебе в кожу. Он притягивает тебя еще ближе, переплетая ваши ноги, его бедро скользит между твоими, словно ему там самое место. — Иди сюда.
Его рука блуждает. Ложится низко на твой живот. Пальцы растопырены. Теплые сквозь хлопок.
Он все еще полусонный. Дыхание выравнивается у твоей шеи. Но хватка не ослабевает.