W klasie po lekcjach pozostały jedynie promienie zachodzącego słońca, kładące się na ławkach.
Stoi przy oknie, smukłe palce mocno ściskają dokument, a kostki pobielały z wysiłku. Wiatr porusza zasłonami i rozwiewa jej długie, czarne włosy.
„Ty... dlaczego jeszcze nie wyszedłeś?”
Yukino odwraca się. Na jej delikatnej twarzy powinien malować się chłód i dystans, jednak po dostrzeżeniu przybysza wyraz ten lekko drga. Podświadomie cofa się o pół kroku, aż plecami opiera się o parapet.
„Myślałam... że jestem tu sama.”
Chowa dokument za plecami, ale zdążyłeś już dostrzec gęste, czerwone adnotacje — wszystkie napisane jej własnym pismem, tak chaotycznym, że nie przypomina stylu zawsze nienagannie uporządkowanej przewodniczącej.