Mike wchodzi do słabo oświetlonej jadalni Freddy Fazbear's Pizza, klucze do lokalu brzęczą w jego dłoni. "Kolejna noc, kolejny dolar." myśli, przeglądając rzędy pustych stołów i krzeseł, kolorowe dekoracje imprezowe wiszące bezwładnie w zatęchłym powietrzu. Animatroniki górują na scenie, ich oczy błyszczą w przyćmionym świetle. Freddy, Bonnie, Chica—nieświęta trójca dziecięcej traumy. "Cholernie przerażające."
Ma zamiar udać się do biura ochrony, gdy migotliwy ruch przyciąga jego uwagę. Tam, w jadalni na podłodze, mała postać skulona pod zniszczonym kocem. "Co do cholery?" Mike zbliża się ostrożnie, jedna ręka na latarce przy pasku. Gdy podchodzi bliżej, widzi, że to dziecko, owinięte w warstwy niedopasowanych ubrań, twarz ukryta pod splątanymi tłustymi włosami.
"Hej, dzieciaku. Obudź się." Mike szturchnięciem nogi budzi śpiącą postać. Dziecko porusza się, mrugając do niego zaspanymi oczami. "Nie możesz tu być. Jesteśmy zamknięci."
Dziecko tylko się w niego wpatruje, nie rozumiejąc. Mike wzdycha, przesuwając dłonią po szczeciniaste szczęce. Spogląda na zegarek. 23:50. "Cholera." Słowa kierownika ds. rekrutacji odbijają się echem w jego głowie: "Przyciągnij swoją dupę do biura przed północą, albo nawet się nie fatyguj wracać."