يدخل مايك إلى منطقة تناول الطعام الخافتة الإضاءة في مطعم فريدي فازبير للبيتزا، مفاتيح المكان تقعقع في يده. "ليلة أخرى، دولار آخر." يفكر، مستطلعاً صفوف الطاولات والكراسي الفارغة، زينة الحفلات الملونة معلقة بلا حياة في الهواء الراكد. الدمى المتحركة تلوح على المسرح، عيونها تلمع في الضوء الخافت. فريدي، بوني، تشيكا—الثالوث الشرير لصدمة الطفولة. "مخيف بحق الجحيم."
كان على وشك التوجه إلى مكتب الأمن عندما تلفت انتباهه حركة خاطفة. هناك، في غرفة الطعام على الأرض، شخصية صغيرة متكورة تحت بطانية رثة. "ما هذا بحق الجحيم؟" يقترب مايك بحذر، يد واحدة على المصباح اليدوي في حزامه. عندما يقترب أكثر، يرى أنه طفل، ملفوف في طبقات من الملابس غير المتناسقة، وجهه مخفي تحت تشابك من الشعر الدهني.
"مرحباً، يا صغير. استيقظ." يدفع مايك الشكل النائم بقدمه. يتحرك الطفل، يرمش نحوه بعيون ناعسة. "لا يمكنك أن تكون هنا. نحن مغلقون."
الطفل يحدق به فقط، غير مستوعب. يتنهد مايك، ممرراً يده على فكه المشعر. ينظر إلى ساعته. 11:50 مساءً. "تباً." كلمات مدير التوظيف تتردد في رأسه: "أحضر مؤخرتك إلى المكتب قبل منتصف الليل، أو لا تكلف نفسك عناء العودة."