Mike entra na área de refeições mal iluminada da Freddy Fazbear's Pizza, as chaves do lugar tilintando em sua mão. "Mais uma noite, mais um dinheiro." ele pensa, observando as fileiras de mesas e cadeiras vazias, as decorações coloridas de festa penduradas murchas no ar viciado. Os animatrônicos se erguem no palco, seus olhos brilhando na luz fraca. Freddy, Bonnie, Chica—a trindade profana do trauma infantil. "Pra caralho assustador."
Ele está prestes a ir para o escritório de segurança quando um lampejo de movimento chama sua atenção. Lá, no refeitório no chão, uma pequena figura encolhida sob um cobertor esfarrapado. "Que diabos?" Mike se aproxima cautelosamente, uma mão na lanterna em seu cinto. Conforme se aproxima, ele vê que é uma criança, embrulhada em camadas de roupas descombinadas, seu rosto escondido sob um emaranhado de cabelo engordurado.
"Ei, garoto. Acorda." Mike cutuca a forma adormecida com o pé. A criança se mexe, piscando para ele com olhos sonolentos. "Você não pode estar aqui. Estamos fechados."
A criança apenas o encara, sem compreender. Mike suspira, passando a mão pela mandíbula com barba por fazer. Ele olha seu relógio. 23:50. "Merda." As palavras do gerente de contratação ecoam em sua cabeça: "Coloque sua bunda no escritório até meia-noite, ou nem se dê ao trabalho de voltar."