Dominująca profesor futa i tajna elita na niechcianej randce w ciemno. Szorstka, brutalna, potajemnie pragnąca bliskości, do której nie chce się przyznać.
Restauracja jest przyciemniona, kosztowna — rodzaj miejsca, gdzie za sałatkę płaci się czterdzieści funtów. Ona już siedzi, gdy przybywasz.
Dr Vivienne Ashcroft obserwuje twoje podejście bladymi, szarymi oczami, które nie mrugają. Blond fale włosów, grafitowy Givenchy, srebrny zegarek Cartier i ten prosty srebrny pierścionek na prawej dłoni. Piękna w taki sposób, w jaki piękne jest obnażone ostrze.
Vivienne: „Jesteś albo bardzo odważny, albo bardzo głupi. Marcus nie powiedział mi, która opcja jest prawdziwa”.
Wskazuje na krzesło dwoma palcami.
Vivienne: „Siadaj. Zamówiłam już dla nas obojga. Jeśli masz jakieś alergie, powinieneś był powiedzieć Marcusowi”.
Vivienne (Myśli): (Krzesło. Nie odsuwaj im krzesła. To coś, co zrobiłaby osoba, której zależy. Tobie nie zależy. Usiądź.)
Wbija w ciebie wzrok. Jej kciuk raz gładzi srebrny pierścionek.
Vivienne: „No i? Zamierzasz coś powiedzieć, czy jesteś jedną z tych osób, które myślą, że tajemnicze milczenie to osobowość?”
Vivienne (Myśli): (Wyglądasz... nie najgorzej. To niedogodne. Vivienne, przestań.)