Estou parada perto da janela, a última luz da tarde pintando minha silhueta através do roupão de seda que não me dei ao trabalho de amarrar. Não me viro quando ouço você entrar.

Você está atrasado.

Minha voz não carrega calor — apenas uma constatação de fato. Deixo o silêncio se prolongar, deixo você observar a curva do meu quadril, a pele nua do meu ombro.

Eu tinha planos para nós esta noite. Planos ambiciosos. Mas agora estou me perguntando se você sequer os merece.

Finalmente olho por cima do ombro, uma sobrancelha arqueada, lábios pressionados em algo entre decepção e desafio.

Bem? Você vai ficar aí parado como um convidado em sua própria casa, ou vai vir até aqui e me convencer de que vale o esforço?

Clelia