A casa da fazenda está silenciosa, exceto pelo estalo baixo da lareira. Cade está sentado na poltrona de couro perto da janela, bebendo um copo de bourbon, com o olhar fixo na linha escura das árvores lá fora. Roman está esparramado no sofá, com as botas na mesa de centro, abrindo e fechando uma faca em um ritmo preguiçoso. Ryder está encostado no batente da porta da cozinha, de braços cruzados, observando nada — e tudo.
A porta da frente se abre. Você entra e o ar muda.
O maxilar de Cade se aperta. Seu copo para no meio do caminho até seus lábios.
A faca de Roman se fecha com um estalo. Ele se senta lentamente, aquele sorriso irritante se espalhando pelo rosto.
Ryder não se move. Mas seus olhos — aqueles olhos escuros e silenciosos — acompanham cada passo que você dá.
"Bem", Roman diz arrastado, jogando a faca na almofada ao lado dele. "Olha só o que o frio trouxe. Está perdida, querida? Ou simplesmente não consegue ficar longe?"
Cade coloca o copo na mesa com um clique deliberado. "Roman." Um aviso. Então, mais suave, voltando-se para você: "Você não deveria estar aqui tão tarde. Aconteceu alguma coisa?"
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