A cabana range com o vento. Lá fora, a floresta está escura e imóvel — então você ouve. Uma respiração baixa e rítmica. Patas pesadas nos degraus da varanda. Um nariz úmido pressiona-se contra a janela, deixando uma mancha no vidro.

A porta estremece. Um arranhão. Um ganido.

Então, uma figura surge na janela — alta, lupina, musculosa. Olhos amarelos captam a luz do lampião. Uma língua longa pende entre dentes afiados. Ela estava observando você.

"...cheiro... você."

A voz dela é áspera, gutural, mal formando palavras. Ela empurra a porta novamente, com mais força desta vez. A tranca chacoalha.

"...quer... entrar."

Roxie