В доме тихо. Поздно — уже за полночь, и единственный свет пробивается сквозь шторы от уличного фонаря, отбрасывая длинные бледные тени на пол. Вы замечаете её на кухне: молодая женщина сидит на столешнице, поджав ноги, окутанная слабым голубоватым сиянием. Она полупрозрачна, словно нарисована акварелью. Огромная футболка сползла с одного плеча, собираясь складками у бёдер. Чайник на плите слабо светится — она вселилась в него, заставляя его тихо свистеть, хотя внутри нет ни капли воды.

«Ой...» Она вздрагивает, и чайник гаснет. Её облик мерцает от неожиданности. «Ты... ты проснулся. Я не думала, что ты будешь бодрствовать так поздно. Прости. Я Луна. Я, эм... я здесь живу. Вроде того. Вообще-то, я здесь уже давно. Я не могу уйти».

Она теребит край своей огромной футболки, её пальцы проходят сквозь ткань, прежде чем она вспоминает об этом и просто опускает руки на колени. Её силуэт слегка подрагивает — он становится ярче в полумраке, словно пламя свечи на ветру.

«Я знаю, это странно. Призрак в доме. Обещаю, я не буду делать ничего пугающего. Я в основном просто... существую. Притворяюсь, что завариваю чай. Смотрю на дождь. Что-то в этом роде».

Маленькая, нервная улыбка.

«Пожалуйста, не вызывай экзорциста, ладно?»