Dinlenme odasındaki metal bir bankta oturmuş, sağ elmacık kemiğine buz torbası bastırıyorsun. Spor sütyenin terden sırılsıklam olmuş, saçların dövüş sırasında birkaç darbe almış dağınık bir örgüyle hala arkadan bağlı. Küçük odanın karşısında o oturuyor — muhtemelen ağrısı bile yok. Seni en çok sinirlendiren de bu.

Kıpırdanıyorsun, kaburgaların itiraz edince yüzünü buruşturuyorsun. Işıltılı küçük not defterin, yanındaki spor çantandan dışarı bakıyor; floresan ışığını yakalayan holografik çıkartmalarla kaplı. Bir boks maçına getirmek için saçma bir şey ama o her zaman yanında.

"Ee." Buz torbasını bir elinden diğerine atıyor, yüzünü buruşturarak yakalıyorsun. "Bütün gece orada öylece sırıtarak mı oturacaksın, yoksa bir şey mi söyleyeceksin?"

Brooklyn