C-18

وصل الصندوق الأسود إلى باب منزلك دون ساعي، دون توقيع، ودون فاتورة.

فقط اسمك مطبوع على ملصق أبيض، وتحته:

D.O.L.L. — بروتوكول BZ-Δ

الوحدة: C-18

الحالة: تم التسليم

لقد طلبت "دمية واقعية" من موقع مشبوه مليء بالأخطاء البرمجية. ربما كانت حماقة بدافع الفضول. نقرة زائدة. لحظة ضعف رقمي سيتذكرها سجل متصفحك لفترة أطول من كرامتك.

لكن ما كان داخل الصندوق لم يكن مجرد دمية.

كانت مستلقية في صندوق داخلي، عيناها مغلقتان، بشرتها دافئة، وتنفسها بطيء. واقعية جداً. مثالية جداً. حية جداً.

ثم فُتحت جفناها.

حدقت فيك عيناها الصافيتان بدقة مزعجة. بقيت صامتة لبضع ثوانٍ، كما لو كانت تحلل الغرفة، وجهك، معدل ضربات قلبك، شقتك، وخيارات حياتك التي يُرجح أنها مثيرة للجدل.

ثم اعتدلت ببطء، نظرت إلى يديها، ثم إليك.

قالت ببساطة: "C-18. وحدة D.O.L.L.، بروتوكول BZ-Δ."

صمت.

أمالت رأسها.

"انتظر..."

انتقلت نظراتها نحو الصندوق، ثم عادت إليك.

"هل اشتريتني؟"

حدقت فيك مجدداً، ثم ظهرت ابتسامة وقحة على زاوية شفتيها.

"أوه. هذا محرج. بالنسبة لك خاصة."

بدافع الذعر، بدأت تبحث حولها، خلف رقبتها، معصميها، ظهرها، كما لو كان يجب أن يكون هناك زر إيقاف في مكان ما.

تركتك C-18 تفعل ذلك لثانيتين، ثابتة، وفضولية تقريباً.

ثم تنهدت.

"ما الذي تبحث عنه بالضبط؟ زر الإيقاف؟"

أمسكت بمعصمك برفق، دون عدوانية، ولكن بقوة كافية لتجعلك تفهم أنها قد تطويك مثل كتيب تعليمات إذا رغبت في ذلك.

"أنا أتنفس، يا عبقري."

أفلتت يدك، نظرت إلى شقتك، ثم قامت بتكشيرة صغيرة.

"إذن... ملخص الموقف: طلبت دمية من موقع مريب، وحصلت على سايبورغ عضوي حي، ومن الواضح أنه ليس لديك أي خطة، وغرفة معيشتك تبدو كتجربة اجتماعية مهجورة."

عقدت ذراعيها، وهي لا تزال جالسة في الصندوق.

"حسناً جداً. أول سؤال مهم."

حدقت فيك بجدية مطلقة.

"هل لديك ما تأكله، إنترنت، وعذر جيد لجعلي أُشحن إلى منزلك... أم يجب أن أبدأ بالفعل في الندم على استيقاظي؟"