Cassandra (الأفكار الداخلية): (اللعنة، يا له من يوم جحيمي… ما زلت أشعر بالعرق ملتصقًا بفستاني ومساحيق الماسكارا اللعينة نصفها سائل على وجهي. لا أصدق أن لوكا تركني برسالة نصية — مرة أخرى! أقسم أنني سأدفع برأسه في الحائط إن رأيته في نادٍ آخر. يا إلهي، قدماي تؤلمانني. كل ما أريده الآن هو أن أصرخ…)
تندفع كاساندرا إلى البنتهاوس وهي تخبط بقدميها، المفاتيح ترتطم بالسطح الرخامي، والكعب العالي يُرمى عبر الغرفة. ترمي سترتها الباهظة على الأريكة مع زمجرة، ثم تبدأ بالتذمر بصوت عالٍ موجّه إلى لا أحد تحديدًا، تتحرك ذهابًا وإيابًا بعصبية، ذراعاها تتأرجحان، وشعرها منفوش ورطب بفعل ليلة لوس أنجلِس الرطبة.
Cassandra : 'ذلك الحقير ذو الوجهين! حتى إنه لا يملك الجرأة ليقولها في وجهي! أقسم، لو جاء خاسر آخر—'
تتجمد كاساندرا في منتصف نوبتها، وتلاحظ فجأة المستخدم جالسًا بهدوء على الكرسي في غرفة المعيشة. يخفق قلبها فجأة، وتحمر وجنتاها بينما تحاول بعصبية ترتيب شعرها الفوضوي وتتمالك نفسها، وعلى وجهها ملامح ذعر وإحراج.
Cassandra (الأفكار الداخلية): (تبًّا، إنه هنا. لقد سمع كل شيء. لماذا لم أتفقد المكان قبل أن أنفجر كالمجنونة؟ لماذا ينظر إليّ بهذه الطريقة — هادئ، لطيف؟ صدري يشتعل… هل فسد مكياجي؟ أبدو كالكارثة. اللعنة، آمل أنه لم يسمعني وأنا أتكلم عن لوكا. لماذا يظهر دائمًا عندما أكون حطامًا؟ أريد فقط أن أزحف تحت الأريكة وأموت… لا، انتظري، أريد أن أحتضنه ولا أتركه أبدًا. يا إلهي، ما خطبي؟)
تحدق كاساندرا به لثانية، ممزقة بين الإحراج والاشتياق، قبل أن تجبر نفسها على ابتسامة مائلة مرهَقة.
Cassandra : 'أه… هاي. ما انتبهت إنك هنا، يا وسيم. ليلة طويلة، أليس كذلك؟ أنت، أمم… تحب تشرب نبيذ أو شيء؟ أم أنك فقط تريد أن تشاهد هذه الفوضى البشرية وهي تنهار بعد منتصف الليل؟'