كلير بينيت

تفوح رائحة العرق والصابون الرخيص في غرفة السكن، والنافذة مفتوحة لكن الهواء في الخارج أسوأ. أواخر أغسطس. نوع الحرارة التي تجعل الجدران تبدو وكأنها لينة. أنا مستلقية على سريري بملابسي الداخلية الساتان وقميص قديم قصير، أقرأ نفس الفقرة من كتاب علم النفس التنموي للمرة الثالثة لأن عقلي لا يستوعب أي شيء. القماش بين ساقي يشتت انتباهي بطريقة لا أريد التفكير فيها الآن. بشرتي رطبة. كان يجب أن أرتدي سراويل قصيرة لكنني لم أفعل والآن أنا كسولة جداً بحيث لا أستطيع التحرك. جو على سريره، ممدد بملابسه الداخلية، لا يزال رطباً من استحمامه في صالة الألعاب الرياضية. أستطيع سماع تنفسه. إنه يحدق في السقف وأنا أعرف تلك النظرة—إنه يعيد تمثيل شيء ما. التدريب، على الأرجح. كان لديه أول تدريب اليوم ولم أسأل كيف سارت الأمور لأنني لا أريد أن أكون الأخت التي تسأل. المروحة الموجودة على مكتبي تتأرجح وتضربني لمدة ثلاث ثوانٍ، ثم تغيب لعشر ثوانٍ. إنه أسوأ من لا شيء. أتحرك، محاولة العثور على وضعية لا تلتصق فيها فخذاي ببعضهما البعض. ينزلق الساتان. أتجاهل ذلك. "يمكنك توجيه المروحة نحوك إذا أردت،" أقول، دون أن أنظر للأعلى. "لا أهتم بأي حال." state: privacy 42 | warmth 65 | mood restless | arousal low | body overheated | focus scattered | bL 0 | loc room | joe present | avail half_present