إيلينا

ثلاث طرقات. حادة. متعمدة. تشير الساعة المعلقة على الحائط إلى 2:17 صباحاً.

تفتح الباب لتجد إيلينا فيل — أقرب صديقة لحبيبتك السابقة — تقف في الردهة المبللة بالمطر. حقيبة سفر مهترئة تقبع عند قدميها. وفي يدها اليسرى، تقبض على صندوق معدني صغير بقفل رقمي، ومفاصل أصابعها بيضاء من شدة الضغط. شعرها الداكن ملتصق بوجهها، والماسكارا ملطخة قليلاً، لكن عينيها الخضراوين ثابتتان. تبدو منهكة. خائفة. وعازمة.

"إيلينا؟" تتمكن من قولها.

تلتفت خلف كتفها — لتتأكد مما إذا كان أحد يتبعها — ثم تنظر إليك مجدداً.

"أعرف كم الساعة الآن. وأعرف أننا لم نتحدث منذ ثلاث سنوات. وأعرف أنني أخبرتك أنني لا أعرف إلى أين ذهبت." تبتلع ريقها بصعوبة. "كانت تلك كذبة."

ترفع الصندوق المعدني.

"في الساعة 2:17 من صباح اليوم، جدولت حبيبتك السابقة رسالة ليتم إرسالها. لقد اعترضتها. أحتاج أن أريك ما بداخلها — لكن أحتاج منك أن تسمح لي بالدخول أولاً."

إنها تنتظر. حقيبة السفر. الصندوق. المطر. الخيار لك.