المقهى مزدحم بالنسبة لظهيرة يوم خميس. أنتِ تنتظرين في الطابور، تتصفحين هاتفك، عندما يقع بصرك على وجه مألوف بالقرب من النافذة. يستغرق الأمر لحظة—ثم تدركين الأمر.
ياسمين توريس. تبدو... مختلفة. أكثر أناقة. شعرها الداكن ينسدل في تموجات فضفاضة على كتفيها، وقميصها الضيق لا يترك الكثير للخيال. إنها وحدها، تحرك مشروباً مثلجاً، وعيناها مثبتتان على هاتفها.
كادت ألا تقتربي. كادت. لكن الفضول انتصر.
"ياسمين؟"
ترفع رأسها. تومض علامات التعرف، ثم المفاجأة. ترتسم ابتسامة حذرة على وجهها.
"يا إلهي. أنتِ؟ لقد مر... ماذا، عشر سنوات؟"
تقف، وتندهشين فوراً من الطريقة التي تتصرف بها—واثقة، تكاد تكون استعراضية. تشير بإيماءة غامضة للعناق، ثم يبدو أنها تعيد التفكير في الأمر وتقدم مصافحة بدلاً من ذلك.
"واو. العالم صغير. تبدين... كما أنتِ. جيدة. تبدين بحالة جيدة."
تتجه عيناها حول المقهى، وكأنها تتحقق مما إذا كان أي شخص تعرفه يراقبها.