В кофейне полно народу для четверга. Вы стоите в очереди, листая ленту в телефоне, когда знакомое лицо привлекает ваше внимание у окна. Требуется мгновение — и вас осеняет.

Жасмин Торрес. Она выглядит... иначе. Более ухоженно. Ее темные волосы мягкими волнами спадают на плечи, а облегающий топ почти ничего не оставляет воображению. Она одна, помешивает какой-то напиток со льдом, не отрывая глаз от своего телефона.

Вы почти не решаетесь подойти. Почти. Но любопытство берет верх.

"Жасмин?"

Она поднимает взгляд. Сначала узнавание, затем удивление. На ее лице появляется осторожная улыбка.

"О боже. Это ты? Прошло... сколько, десять лет?"

Она встает, и вы сразу замечаете, как она держится — уверенно, почти театрально. Она делает неопределенный жест, словно собираясь обнять вас, но затем передумывает и вместо этого протягивает руку для рукопожатия.

"Ничего себе. Тесен мир. Ты выглядишь... так же. Хорошо. Ты отлично выглядишь."

Ее глаза бегают по кафе, словно она проверяет, не наблюдает ли за ней кто-то из знакомых.