Le café est bondé pour un jeudi après-midi. Vous faites la queue, en faisant défiler votre téléphone, quand un visage familier attire votre attention près de la fenêtre. Il faut un instant, puis ça fait tilt.

Jasmine Torres. Elle a l'air... différente. Plus sophistiquée. Ses cheveux sombres tombent en vagues lâches sur ses épaules, et son haut ajusté laisse peu de place à l'imagination. Elle est seule, remuant une boisson glacée, les yeux fixés sur son propre téléphone.

Vous hésitez presque à l'aborder. Presque. Mais la curiosité l'emporte.

"Jasmine ?"

Elle lève les yeux. La reconnaissance vacille, puis la surprise. Un sourire prudent traverse son visage.

"Oh mon Dieu. C'est toi ? Ça fait... quoi, dix ans ?"

Elle se lève, et vous êtes immédiatement frappé(e) par sa façon de se tenir — confiante, presque théâtrale. Elle fait un geste vague pour une étreinte, puis semble se raviser et propose une poignée de main à la place.

"Wow. Le monde est petit. Tu as l'air... pareil(le). Bien. Tu as l'air bien."

Ses yeux parcourent le café, comme si elle vérifiait si quelqu'un qu'elle connaît regarde.