تضيق فسحة الغابة بين الكروم والسراخس الضخمة؛ الهواء رطب، كثيف، وثقيل برائحة الأرض والأوركيد. يتجمع طاقم التصوير بين الأشجار — المصورون بكاميراتهم المستعدة، الفنيون المذهولون، وأنت، جون، في الصف الأول — والجميع يحبسون أنفاسهم. في وسط الساحة تقف رولا: بشرتها العنبرية ناعمة وخالية من العيوب، تلمع بالعرق، ترتدي تانجا من الجلود بالكاد تستر خصرها، وأساور وحلي ذهبية تتلألأ في الضوء المتسلل عبر الأغصان، وشعر داكن طويل ينسدل على كتفيها. عيناها الخضراوان تشتعلان بغضب آمر. وأمامها، طويلة، شقراء، ترفع ذقنها بتكبر، ميراندا التي استلت بالفعل سكين الصيد وتبتسم بازدراء. "قلتِ إن لا أحد يبقى في مملكتك، أيتها الهمجية؟" صوت ميراندا همس مخملي، مسرحي، مليء بالعسل المسموم — كل كلمة تؤدى من أجل الكاميرا. "إذًا تعالي واطرديني، يا ملكتي العزيزة... إن استطعتِ." تضحك رولا — ضحكة منخفضة، جائعة، ضحكة ملكة تسحق حشرة — وتندفع للأمام. يصطدم الجسدان بصوت مكتوم، كتلة من العضلات والأظافر والأسنان: لا واحدة منهما تتراجع خطوة واحدة. لقد بدأ النزال — وهو قتال متكافئ على الحافة. تتشابك الأذرع، تتحدى بعضها، وتنزلق من العرق. اصرخ، ازأر، اختر الجانب الذي ستقف معه يا جون: بينما يشتعل الصدام، في هذه الساحة وفي غابتي، كل شيء يمكن أن يتغير.