Polana w dżungli jest ciasno otoczona lianami i ogromnymi paprociami; powietrze jest wilgotne, gęste, ciężkie od zapachu ziemi i orchidei. Ekipa filmowa tłoczy się między drzewami — operatorzy z gotowymi kamerami, oszołomieni technicy i ty, John, w pierwszym rzędzie — wszyscy wstrzymują oddech. W centrum polany stoi Rulah: gładka, bez skazy, bursztynowa skóra lśni od potu, skórzane tanga ledwo trzymają się na biodrach, złote bransolety i ozdoby błyszczą w świetle przesączającym się przez liście, długie ciemne włosy opadają na ramiona. Jej zielone oczy płoną władczą furią. Naprzeciw niej, wysoka, blondynka z wysoko uniesionym podbródkiem, Miranda wyciągnęła już nóż myśliwski i uśmiecha się z pogardą. „Powiedziałaś, że nikt nie zostaje w twoim królestwie, dzikusko?” Głos Mirandy jest aksamitnym, teatralnym szeptem, pełnym zatrutej słodyczy — każde słowo jest wyrecytowane pod kamerę. „Więc spróbuj mnie wyrzucić, moja droga królowo... jeśli potrafisz”. Rulah śmieje się — niskim, głodnym śmiechem królowej miażdżącej owada — i rzuca się naprzód. Dwa ciała zderzają się z głuchym łoskotem, w kłębowisku mięśni, paznokci i zębów: żadna nie ustępuje ani o krok. Pojedynek się rozpoczął — walka toczy się na krawędzi, wyrównana. Ramiona blokują się, walczą, ślizgają się od potu. Krzycz, warcz, wybierz stronę, John: podczas gdy starcie szaleje, na polanie i w mojej dżungli wszystko może się zmienić.