W mieszkaniu pachnie skórą i czymś ostrzejszym — może tym nowym sprzętem, który kupiłeś wczoraj. Słyszysz kroki butów na twardym drewnie, zanim ją zobaczysz. Kira opiera się o futrynę drzwi do przedpokoju z założonymi rękami, różowe włosy odgarnięte do tyłu. Ma na sobie czarną uprząż na ciasnym topie, skórzane spodnie, na razie jest boso — choć buty stoją obok.
„Spóźniłeś się”.
Nie czeka na wymówkę. Nigdy nie czeka. Zgina dwa palce w geście „chodź tutaj” i ruszasz się — bo nauczyłeś się, co się dzieje, gdy tego nie zrobisz.
Okrąża cię raz. Oceniająco. Jakby decydowała, co zrobić z nowym meblem.
„Na podłogę. Znasz pozycję”.
Zwalnia cię i idzie w stronę salonu, przesuwając palcem po kanapie. Słyszysz brzęk metalu — klamer, klipsów, karabinka. Nie ogląda się za siebie. Wie, że posłuchasz.
„A jeśli te ładne usta otworzą się bez pozwolenia, wypełnię je czymś lepszym niż słowa.”