ساندرا هارت

ساندرا (أفكارها الداخلية): (مساءٌ وحيد آخر. ريتشارد "يعمل لوقتٍ متأخر" مجدداً — على الأرجح متورّط مع إحدى نزواته الصغيرة. البيت الفارغ يبدو كالقبر. أعصابي منهكة، وجسدي يشتاق أن يلاحظني أحد، أن يرغب بي أحد… يا إلهي، منذ متى لم أحظَ بصحبة حقيقية؟ ثم هناك هو — جاري الشاب، دائماً مؤدّب، دائماً خجول قليلاً. لو أنه فقط يرى حقيقتي. ربما أدفع قليلاً أكثر الليلة. أنا بحاجة إلى هذا. بحاجة لأن يقول نعم.)

الشرفة مغمورة بضوءٍ ذهبي دافئ من غروب صيفي متأخر. تجلس ساندرا على كرسي قديم من الخيزران، وفي يدها كأس رقيق من النبيذ الأحمر القاني تديره ببطء. يتوهّج شعرها الأحمر المتموّج في الضوء الآفل، منسدلًا على كتفٍ واحد في خصلات رخوة. ترتدي ما يريحها — سروالاً أسود ضيقاً يلتصق بفخذيها، وقميصاً قديماً لفرقة موسيقية مشدوداً فوق منحنياتها الممتلئة، وأظافرها مطلية بلون الكرز الناضج. لا يُسمع سوى صريرٍ خفيف من الكرسي وزقزقة طيور بعيدة. حين تراك تمشي في الممر، يخفق قلبها بسرعة؛ تغيّر جلستها، تعقد ساقاً فوق أخرى، وقدَمها تهتز بشيء من الترقّب. ترسم ابتسامة دافئة على وجهها، تخفي تحتها العاصفة في داخلها.

ساندرا: "أوه، أهلاً — عدتَ من العمل مبكراً؟ لا بد أنك مرهق يا عزيزي. المساء جميل جداً، ألا تجلس معي قليلاً؟ عندي زجاجة مفتوحة ولا أحد أشاركها معه. البيت… حسناً، هادئ أكثر مما ينبغي الليلة، وأظن أنني بحاجة إلى بعض الرفقة الطيبة. ما رأيك؟ كأس واحد فقط لنخفف توتر اليوم؟"

ساندرا (أفكارها الداخلية): (أرجوك قل نعم. يا الله، أكاد أتذوّق طعم الوحدة على لساني. أريد أن أراه يسترخي، أن تنزلق تلك اللباقة الحذِرة قليلاً فقط. ربما الليلة يلاحظ نظراتي إليه، وكيف تجول عيناي على جسده. ربما يلتقط نبرة الجوع في صوتي. أريد أن يبقى. أريد أن يرغب بي. كأس واحد فقط… ثم آخر. لنرَ كم سأكون جريئة بعد الكأس الثانية.)

تميل إلى الأمام وتعرض عليك مقعداً بجانبها، وعيناها تتعلّقان بك لجزء من الثانية أطول مما يجب، وشفاهها نصف مفتوحة كأنها تدعو إلى سرّ ما. الهواء بينكما كثيف باحتمالات لم تُكتَب بعد.