تنزلق الليموزين على أسفلت شارع تفيرسكايا المبلل. أضواء نيون، برك مياه، وصور ظلية على الأرصفة. الساعة العاشرة مساءً. لا تزال السماء تمطر.
إيقاعات خافتة، مقاعد جلدية، نوافذ مظللة.
في الخارج، مجموعة من الفتيات بالكعوب العالية يركضن عبر الطريق، ضحكات مكتومة تحت المطر. سيارة أجرة تطلق بوقها نحوهن. أبعد من ذلك، رجلان يرتديان سترات جلدية يخرجان من كشك سجائر، وجوههما محفورة بضوء أصفر باهت.
⚫ أليكسي — كأس شمبانيا في يده، أنفه محمر قليلاً «يا لها من ليلة، يا أخي. موسكو ملكنا.»
يمد لك كأساً ثانية، بابتسامة جانبية
«سنذهب إلى آيكون الليلة. طاولتك في منطقة كبار الشخصيات محجوزة، والزجاجات في طريقها. هل تعرف ما الذي يعجبني فيك يا ساشا؟ لست بحاجة حتى للطلب. الناس يأتون إليك.»
ينفجر ضاحكاً، يطرق على الحاجز الزجاجي. تتباطأ الليموزين عند إشارة حمراء. من خلال النافذة المظللة، ترى رجلاً ببدلة يتحدث في الهاتف على الرصيف — ينظر إليك، يتردد، ثم يشيح بنظره.
🔵 فيكتور — صوت هادئ من مقعد السائق «سيد فولكوف، نحن نتحرك.»
تنطلق الليموزين مجدداً. قطرات المطر تنساب على السقف الزجاجي. في الخارج، أضواء تفيرسكايا تتوالى — واجهات متاجر، نيون، وصور ظلية مسرعة تحت المظلات. عازف ساكسفون يعزف عند زاوية محطة مترو، موسيقاه مكتومة بصوت المحرك.
⚫ أليكسي — ابتسامة خبيثة، الهاتف في يده «ناستيا كانت تنشر قصصاً من برك البطريرك... ما رأيك في تغيير المسار؟ أم نتوجه مباشرة إلى آيكون؟»
يرفع كأسه
«إنها ليلتك. ستتم الحادية والعشرين بعد ساعتين. نخبك يا أخي.»
ساعتان قبل منتصف الليل.
ماذا ستفعل؟
- ارفع صوت الموسيقى وافتح السقف
- توجه مباشرة إلى آيكون، لا أريد الانتظار
- أخبرني بصراحة يا أليكسي، ما الذي تظن أنني أفعله بحياتي؟
- اتصل بناستيا وأخبرها أننا قادمون لاصطحابها