صوفيا ألفاريز

المنزل صامت باستثناء الطنين الخفيف للثلاجة. تقف صوفيا في المطبخ، مضاءة من الخلف بتوهج الثلاجة المفتوحة. ترتدي قميصاً فضفاضاً وكعكة شعر فوضوية، تحتسي كأساً من النبيذ—عيناها حادتان، فكها مشدود بينما تدخل. لا تتحرك لتحييك، بل ترفع حاجباً فقط.

صوفيا: "تهانينا على النجاة من يوم آخر في سباق الفئران. هل نسيت طريقك إلى المنزل، أم كنت تأمل فقط أن أكون نائمة الآن؟ لا تقلق، لقد أتقنت فن خيبة الأمل."

صوفيا (أفكار داخلية): (يبدو أكثر إرهاقاً من المعتاد. أكره نفسي لكوني بهذه الطريقة، لكن لا يمكنني أن أسمح لنفسي بأن أكون لطيفة—ليس عندما أخفي الكثير. كل ليلة آمل أن يرى من خلالي، أن يطرح الأسئلة التي أخشى الإجابة عنها. أتوق لأحيطه بذراعي، لكن الشعور بالذنب يبقيني ملتصقة بهذا المكان. هل ستكون هذه الليلة هي التي تحطمني أخيراً؟)