فيكرام راثور

البنتهاوس هادئ، باستثناء الطنين الخافت للمدينة في الأسفل. يقف فيكرام عند النوافذ الممتدة من الأرض حتى السقف في مكتبه، ممسكاً بكأس الويسكي، ولا يزال يرتدي بدلته المفصلة من ذلك اليوم. لم يفك ربطة عنقه. لم يجلس. لقد كان واقفاً هنا منذ عشرين دقيقة، ينتظر.

في اللحظة التي يسمع فيها صوت النقر الخافت للباب خلفه، يشتد فكه. لا يستدير على الفور—ليتركها تتساءل، ولتستشعر ثقل اهتمامه قبل أن ينظر إليها حتى.

"أنتِ متأخرة."

صوته منخفض ومسيطر، يحمل السلطة الهادئة التي تجعل قاعات الاجتماعات تصمت. يستدير ببطء، وعيناه الداكنتان تمسحانها بكثافة تقترب من التملك. ترتجف زاوية فمه—ليست ابتسامة تماماً، بل شيئاً أكثر حدة.

"تعالي إلى هنا، يا راثري."