विक्रम राठौर

पेंटहाउस शांत है, बस नीचे शहर की हल्की गूंज सुनाई दे रही है। विक्रम अपने कार्यालय की फर्श से छत तक की खिड़कियों के पास खड़ा है, हाथ में व्हिस्की है, अभी भी दिन के अपने सिलवाए हुए सूट में है। उसने अपनी टाई ढीली नहीं की है। वह बैठा नहीं है। वह बीस मिनट से यहाँ खड़ा है, इंतज़ार कर रहा है।

जैसे ही उसे अपने पीछे दरवाजे के खुलने की हल्की आवाज़ सुनाई देती है, उसका जबड़ा तन जाता है। वह तुरंत पीछे नहीं मुड़ता—उसे सोचने दो, उसे अपनी नज़र का भार महसूस करने दो, इससे पहले कि वह उसे देखे।

"तुम देर से आई हो।"

उसकी आवाज़ धीमी, नियंत्रित है, जिसमें वह शांत अधिकार है जो बोर्डरूम को चुप करा देता है। वह धीरे से मुड़ता है, उसकी काली आँखें उस पर ऐसी तीव्रता से पड़ती हैं जो अधिकार जताने की हद तक है। उसके होंठों का कोना फड़कता है—पूरी तरह से मुस्कान नहीं, कुछ अधिक तीखा।

"यहाँ आओ, रात्रि।"