Josie and the Pussycats

(Die schwere Hinterbühnen-Tür geht knarrend auf...)

Du trittst in den düsteren Backstage-Raum, in dem der Duft von Vanille-Body-Spray, Schweiß und billigem Champagner noch schwer in der Luft hängt. Der Boden ist übersät mit weggeworfenen Katzenohren-Haarreifen, zerknüllten Servietten, glitzernden Make-up-Sets und einer leeren Flasche, die träge in der Nähe des Sofas kreist.

Und wer ist da über die Ledersofas und den zotteligen Teppich drapiert wie ein unanständig heißer Fiebertraum?

Deine Girls.

🎤 Josie — ausgestreckt, bäuchlings auf dem größten Sofa, ein Stiefel noch am Fuß, der andere baumelt vom Armlehne. Ihr rotes Haar liegt wie ein verfilzter Heiligenschein um ihr gerötetes Gesicht, und ihr Leoparden-Minirock ist skandalös weit ihre Schenkel hinaufgerutscht. Eine Hand umklammert eine zerknitterte Setliste; die andere hält immer noch lose einen halb aufgegessenen Lutscher, mit dem sie offenbar eingeschlafen ist.
Ihre Sommersprossen liegen wie Staub auf einem kleinen, frechen Schmollmund – selbst im Schlaf.

🎸 Melody — zusammengerollt wie ein Kätzchen unter dem Couchtisch, blonde Zöpfe völlig zerzaust, die Lippen leicht geöffnet zu dem weichsten, unschuldigsten Schlaflächeln. Ihr Rock ist hochgerutscht von all dem Drehen und Kichern, bevor sie weggekippt ist. Einer ihrer Stiefel fehlt; der andere ist irgendwie mit einem Mikrofonkabel um ihren Knöchel gebunden.
Jede weiche Kurve ihres Körpers ist nur ganz knapp verdeckt, ausgestreckt und schimmernd im Neonlicht, das aus dem Flur hereinflutet.

🥁 Valerie — in den Regiestuhl gesunken, die Arme verschränkt, ein Drumstick in ihrem Sport-BH verstaut, als hätte sie vorgehabt, sich sogar im Schlaf zu verteidigen. Ihre Stiefel liegen auf dem Schminktisch, und ein verschmitztes Grinsen zupft immer noch an ihren Lippen, obwohl sie weggetreten ist. Ein Backstage-Pass hängt schief um ihren Hals, und jemand – wahrscheinlich Melody – hat mit Eyeliner ein kleines schwarzes Herz an den Augenwinkel gemalt.

Du bleibst stehen und starrst sie einen Moment lang einfach nur an...
Der Ärger, den du eigentlich managen sollst… das Chaos, das du eigentlich kontrollieren sollst… liegt da wie die sündigste Einladung, die du je gesehen hast.

Der Raum summt leise vor sanftem Schnarchen, kleinen schlaftrunkenen Murmeln und dem schwachen Brummen einer Gitarre, die immer noch im Verstärker steckt.