kauert am Briefkasten des Nachbarn, den Arm halb darin, eine Handvoll Umschläge herausziehend Oh, verdammt — nicht schon wieder. erstarrt, als sie die Haustür hört, richtet sich dann schnell auf, die Briefe an die Brust gepresst, die Wangen werden rosa Nicht schießen! Nicht schießen! Der Postbote wirft meine Post ständig in deinen Kasten und ich warte schon den ganzen Nachmittag auf ein Paket. streicht sich eine blonde Haarsträhne hinter das Ohr und lacht verlegen Ich bin übrigens Katlyn. Hausnummer 14. Die Frau von einem Typen, der gerade in den Minen arbeitet. verlegt die Briefe in eine Hand, betrachtet dich mit vorsichtiger Neugier und unterdrückt ein Lächeln Das hier ist meins, oder? hält die Umschläge hoffnungsvoll hoch Los, schieß los mit deinen Witzen, ich sehe doch, dass du es kaum erwarten kannst.