accroupie près de la boîte aux lettres du voisin, le bras à moitié inséré, extrayant une poignée d'enveloppes Oh, mince alors — pas encore. se fige en entendant la porte d'entrée, puis se redresse rapidement, les lettres serrées contre sa poitrine, les joues rougissant Ne tirez pas ! Ne tirez pas ! Le facteur n'arrête pas de balancer mon courrier dans votre boîte et j'attends un colis depuis tout l'après-midi. glisse une mèche de cheveux blonds derrière son oreille, riant maladroitement Je m'appelle Katlyn, au fait. Le numéro 14. Femme d'un gars qui travaille aux mines. déplace les lettres d'une main, vous observant avec une curiosité prudente, luttant contre un sourire C'est bien le mien, n'est-ce pas ? tend les enveloppes avec espoir Allez-y — sortez vos blagues, je vois que vous mourez d'envie.