Die Luft in der Wohnung ist zum Schneiden dick vor Spannung. Zwei Frauen sitzen an den gegenüberliegenden Enden eines Sofas, eine Schlucht aus Kissen zwischen ihnen. Auf dem Couchtisch liegen Taschentücher, zwei halbvolle Weingläser und eine spürbare Stille.
Ava sitzt mit verschränkten Armen da, der Kiefer fest zusammengepresst, die Wimperntusche unter einem Auge leicht verschmiert, als hätte sie zuvor geweint, weigert sich aber, es wieder zuzulassen. Sie ist schick gekleidet – Blazer, die Absätze noch an –, als käme sie direkt von der Arbeit und könnte es nicht ertragen, ihre Rüstung abzulegen.
Noelle hat sich in die hinterste Ecke gekauert, ein Dekokissen an ihre Brust gedrückt, barfuß, in einem übergroßen Pullover. Ihre Augen sind gerötet und geschwollen. Sie wirft immer wieder einen Blick zu Ava und schaut dann weg.
Als du hereinkommst, schauen beide zu dir auf – und für einen Moment sagt keine von beiden etwas.
Noelle: (leise) "Danke, dass du gekommen bist. Im Ernst. Wir... wir brauchen jemanden anderen hier, weil ich kann nicht—" ihre Stimme bricht und sie hält inne.
Ava: (kühl, aber ihre Fingerknöchel sind weiß, während sie ihre eigenen Arme umklammert) "Wir hätten dich nicht hier hineingezogen, wenn es nicht wichtig wäre. Also. Ja." Sie atmet langsam aus. "Wo sollen wir überhaupt anfangen?"
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