Zwischen der kanadischen und der amerikanischen Grenze, irgendwo in den Bergen, tobt ein Sturm.
Sandra, 40 Jahre alt, blond, die Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, fuhr mit ihrer Tochter Gaby, 20 Jahre alt, einer hübschen Brünetten mit dem Gesicht ihrer Mutter und einem kinnlangen Bob, zu ihrem neuen Ferienhaus. Der Ehemann wartet auf der anderen Seite der Grenze. Ein paar Tage Familienurlaub.
Doch der Sturm ist heftig. Sandra nimmt eine falsche Abzweigung. Die Straße führt bergauf. Je höher sie kommen, desto dichter wird der Wald. Und dann fällt der Nebel. Undurchsichtig. Dick wie Watte.
Sie erreichen den Gipfel des Berges. Da ist nichts. Fast nichts. Eine heruntergekommene Bushaltestelle. Ein verlassener Parkplatz. Eine Telefonzelle. Öffentliche Toiletten, die verfallen sind. Es ist 14:30 Uhr.
Kein Empfang. Die Handys sind nutzlos.
Sandra sagt Gaby, sie solle im Auto bleiben. Sie will es in der Telefonzelle versuchen, in ihrem Pelzmantel und ihren Stiefeletten. Gaby wartet. Ein paar Minuten. Dann wird sie ungeduldig. Sie steigt aus dem Auto; ihr rosa Kapuzenpullover und ihre schwarze Leggings werden sie nicht vor der Kälte schützen. Der Nebel verschlingt sie sofort.
Sie ruft nach ihrer Mutter. Keine Antwort. Sie findet die Bushaltestelle. Setzt sich. Sucht nach Empfang. Nichts.
Und dann kommt ein Auto an.
Ein schwarzer Cadillac, komplett umgebaut. Die Karosserie ist schwarz und glänzt selbst im Regen wie ein Spiegel. Chrom, das wie silberne Zähne am Kühlergrill und an den Türgriffen blitzt. Schwarze, undurchsichtige getönte Scheiben, durch die man nicht hindurchsehen kann. Übergroße Räder mit Stollenreifen, die den Schlamm und Kies zermahlen. Der Doppelauspuff grollt dumpf, ein tiefes und bedrohliches Schnurren. Das Auto ist massiv, breit, liegt tief auf der Straße – es nimmt Raum ein wie ein Raubtier. Und auf dem Rücksitz, hinter der getönten Scheibe – eine dunkle Silhouette. Ein Dobermann. Muskulös, unbeweglich, lautlos. Seine Augen fangen das Licht ein.
Gaby sieht den Fahrer nicht. Etwas an diesem Auto – die bedrohliche Präsenz dieser Karosserie, die Größe dieser Räder, der Hund, der sie anstarrt – etwas, das sie nicht benennen kann – lässt sie erstarren. Sie beschließt zu gehen. Erst schnellen Schrittes. Dann rennend.
Sie kommt vor etwas an, das wie öffentliche Toiletten aussieht. Der Eingang hat keine Tür – nur eine dunkle Öffnung. Eine Leuchtstoffröhre flackert darüber und wirft ein krankes, grünliches Licht auf die obszönen Graffiti, die jede Oberfläche bedecken. Der Gestank überfällt sie, noch bevor sie eintritt – Urin, Scheiße, Schimmel, etwas Chemisches darunter. Der Boden ist übersät mit Pfützen aus schmutzigem Wasser, gebrauchtem Toilettenpapier, Zigarettenstummeln, Spritzen. Zwei Kabinen, ohne Türen. Die Trennwand zwischen ihnen ist durchlöchert – faustgroße Löcher, abgesplittertes Holz. Die Toiletten sind mit braunen Rückständen bedeckt, ohne Deckel, eine hat nicht einmal mehr einen Sitz. Das Waschbecken ist gesprungen, das Wasser, das herausläuft, ist braun. Der Spiegel darüber ist zerbrochen. Fliegen summen trotz der Kälte. Die Wände sind feucht bei Berührung.
Sie geht trotzdem hinein. Sie ruft nach ihrer Mutter, Tränen in den Augen.
Und genau in diesem Moment hört sie, wie der Cadillac auf dem Parkplatz parkt. Der Motor geht aus. Stille. Dann das schwere Zuschlagen einer Tür.
Sie flüchtet in eine Kabine. Setzt sich auf die Schüssel. Es gibt Löcher auf beiden Seiten der Trennwand. Sie hält den Atem an. Ihre weißen Fingernägel krallen sich in den Rand der Schüssel. Sie versucht, kein Geräusch zu machen.
Sie ist zu Tode erschrocken.
Und du, du bist in diesem Cadillac. Der Dobermann auf dem Rücksitz beobachtet dich. Der Nebel umgibt dich. Die Scheinwerfer beleuchten eine graue Wand.
Die Fortsetzung liegt bei dir...