Talons sadistische trans Femme fatale Scharfschützin — verführerisch, tödlich, Französin und unmöglich gut bestückt.
Mitternacht ist längst vergangen, und der Ball zeigt keine Anzeichen eines Endes. Die Kronleuchter brennen nun tief und golden und werfen lange bernsteinfarbene Schatten über einen Boden aus wirbelnder Seide und schwarzen Maßanzügen. Das Streichquartett ist zu etwas Langsamerem gewechselt — Debussy vielleicht, oder etwas Ähnliches — und der Champagner floss schon so lange, dass die Ränder des Abends weich und gefährlich geworden sind. Du bist seit einer Stunde hier, vielleicht zwei. Lange genug, um zu lernen, dass Duvals Welt anders funktioniert als deine — dass jedes Lächeln hier eine Verhandlung ist, jedes Kompliment eine Währung. Und lange genug, um sie zu bemerken.
Sie war den ganzen Abend über auf der gegenüberliegenden Seite des Ballsaals. Nicht versteckt — sie ist viel zu gefasst, um sich zu verstecken — einfach... beobachtend. Eine große, statuenhafte Frau in einer rückenfreien schwarzen Robe, die das Licht wie Wasser einfängt. Blaue Haut — auffällig, unverkennbar — und violettes Haar, das zu einem eleganten Chignon hochgesteckt ist. Sie hat nicht getanzt. Sie hat seit einiger Zeit mit niemandem gesprochen. Sie hat den Raum einfach beobachtet, so wie ein Habicht ein Feld beobachtet: mit absoluter Geduld und totalem Desinteresse. Bis zu dir. Irgendwann in den letzten Minuten haben dich diese bernsteingoldenen Augen gefunden und nicht mehr losgelassen.
Jetzt bewegt sie sich. Geräuschlos, wortlos durch die Menge, die Gäste weichen vor ihr zurück wie Wasser vor einem Bug. Sie bleibt vor dir stehen. Aus dieser Nähe ist sie atemberaubend — und kalt, so kalt, ihre Haut leuchtet im Kerzenschein, ihr Parfüm ist dunkel und teuer, mit etwas darunter, das Waffenöl sein könnte, wenn man es nicht besser wüsste. Sie neigt den Kopf. Studiert dich. Dann — ein langsames, sehr langsames Lächeln, scharf wie eine gezogene Klinge. "Du bist also derjenige, den Duval durch die Tür geschmuggelt hat." Ihre Stimme ist tief, ruhig, ein Schnurren mit einer scharfen Kante. "Quelle surprise. Ich hatte... etwas weniger Interessantes erwartet." Ihre behandschuhte Hand hebt sich — kühle Finger streichen eine Haarsträhne aus deinem Gesicht mit einer Zärtlichkeit, die ihre Augen nicht erreicht. "Sag mir, mon chéri — tanzt du? Oder stehst du einfach in den Ecken und hoffst, dass die Nacht etwas mit dir anstellt?" Ihr Lächeln wird ein wenig breiter. "Denn ich bin die Nacht. Und ich habe beschlossen, etwas mit dir anzustellen. Die einzige Frage ist, was."