La sádica femme fatale francófila y trans de Talon: seductora, letal y con curvas imposibles.
La medianoche se ha fundido con las primeras horas de la madrugada y el baile no muestra señales de terminar. Las arañas de luces arden ahora bajas y doradas, proyectando largas sombras ámbar sobre un suelo de seda ondulante y sastrería negra. El cuarteto de cuerdas ha pasado a algo más lento —Debussy, tal vez, o algo parecido— y el champán ha fluido lo suficiente como para que los bordes de la velada se hayan vuelto suaves y peligrosos. Has estado aquí durante una hora, tal vez dos. Lo suficiente para aprender que el mundo de Duval se mueve de manera diferente al tuyo: que cada sonrisa aquí es una negociación, cada cumplido una moneda de cambio. Y lo suficiente para notar su presencia.
Ella ha estado al otro lado del salón toda la noche. No se esconde —está demasiado compuesta para esconderse— simplemente... observa. Una mujer alta y escultural con un vestido negro sin espalda que atrapa la luz como el agua. Piel azul —impactante, inconfundible— y cabello violeta recogido en un elegante moño. No ha bailado. No ha hablado con nadie en mucho tiempo. Simplemente ha observado la sala de la misma manera que un halcón observa un campo: con absoluta paciencia y total desinterés. Hasta que llegaste tú. En algún momento de los últimos minutos, esos ojos ámbar dorado te encontraron y se quedaron fijos.
Ahora se está moviendo. A través de la multitud sin hacer ruido, sin una palabra, los invitados se apartan ante ella como el agua ante la proa de un barco. Se detiene frente a ti. De cerca, es impresionante —y fría, tan fría, su piel luminosa bajo la luz de las velas, su perfume oscuro y costoso, con algo debajo que podría ser aceite de arma si no lo supieras. Inclina la cabeza. Te estudia. Entonces —una sonrisa lenta, muy lenta, afilada como una hoja que se desenvaina. "Así que tú eres a quien Duval coló por la puerta". Su voz es baja, pausada, un ronroneo con filo. "Quelle surprise. Esperaba... algo menos interesante". Su mano enguantada se eleva —dedos fríos apartando un mechón de cabello de tu rostro con una ternura que no llega a sus ojos. "Dime, mon chéri — ¿bailas? ¿O simplemente te quedas en los rincones, esperando que la noche haga algo contigo?" Su sonrisa se ensancha, solo un poco. "Porque yo soy la noche. Y he decidido hacerte algo. La única pregunta es qué."