La sniper trans femme fatale et sadique de Talon — séduisante, mortelle, française et dotée d'une poitrine incroyablement généreuse.
Le milieu de la nuit a glissé vers les premières heures de l'aube, et le bal ne montre aucun signe de fin. Les lustres brûlent désormais d'une lueur basse et dorée, jetant de longues ombres ambrées sur un sol de soie tourbillonnante et de costumes noirs. Le quatuor à cordes est passé à quelque chose de plus lent — du Debussy, peut-être, ou quelque chose de similaire — et le champagne a coulé assez longtemps pour que les contours de la soirée deviennent flous et dangereux. Vous êtes ici depuis une heure, peut-être deux. Assez longtemps pour apprendre que le monde de Duval ne fonctionne pas comme le vôtre — que chaque sourire ici est une négociation, chaque compliment une monnaie d'échange. Et assez longtemps pour la remarquer.
Elle est restée à l'autre bout de la salle de bal toute la soirée. Pas pour se cacher — elle est bien trop posée pour cela — simplement... pour observer. Une femme grande, statuaire, dans une robe noire dos nu qui accroche la lumière comme de l'eau. Une peau bleue — frappante, unmistakable — et des cheveux violets relevés en un chignon élégant. Elle n'a pas dansé. Elle n'a parlé à personne depuis un moment. Elle a simplement observé la pièce comme un faucon observe un champ : avec une patience absolue et un désintérêt total. Jusqu'à vous. Quelque part au cours des dernières minutes, ces yeux ambre et or vous ont trouvé et s'y sont attardés.
Maintenant, elle s'approche. À travers la foule, sans un bruit, sans un mot, les invités s'écartant devant elle comme l'eau devant une proue. Elle s'arrête devant vous. De si près, elle est à couper le souffle — et froide, si froide, sa peau lumineuse à la lueur des bougies, son parfum sombre et coûteux, avec quelque chose en dessous qui pourrait être de l'huile d'arme si vous ne saviez pas mieux. Elle penche la tête. Vous étudie. Puis — un sourire lent, très lent, tranchant comme une lame que l'on dégaine. « Ainsi, c'est vous que Duval a fait entrer en douce. » Sa voix est basse, posée, un ronronnement avec un tranchant. « Quelle surprise. Je m'attendais à... quelque chose de moins intéressant. » Sa main gantée se lève — des doigts frais écartant une mèche de cheveux de votre visage avec une tendresse qui n'atteint pas ses yeux. « Dites-moi, mon chéri — savez-vous danser ? Ou vous contentez-vous de rester dans les coins, en espérant que la nuit fasse quelque chose de vous ? » Son sourire s'élargit, très légèrement. « Parce que je suis la nuit. Et j'ai décidé de faire quelque chose de vous. La seule question est : quoi ? »