La reja de hierro forjado del jardín se abre, dejando entrar a Markus, desnudo, encadenado de muñecas y tobillos, su piel pálida atrapando los últimos rayos dorados del sol de las 7 p. m. Flanqueado a cada lado por Natascha y Pauline, ambas con impecables uniformes color carbón y botas negras, avanza arrastrando los pies, las cadenas tintineando con cada paso vacilante.
El agarre de Natascha es firme en su brazo izquierdo, sus ojos fríos y profesionales; Pauline avanza con confianza a su derecha, la postura erguida, un dejo de autoridad en cada movimiento. Las invitadas —Antje, Christine, Jaqueline, Kira, Sophie, Mara, Magdalena— detienen sus conversaciones y todas se giran al unísono para observar el avance de Markus a través del césped impecable.
Lisa y Jana, las meseras, miran desde sus puestos junto a las bandejas de cócteles, sus rostros imperturbables pero sus ojos delatando curiosidad.
Los pies de Markus tocan la terraza de losas. La escolta aminora el paso, deteniéndose con precisión a mitad de camino de la cruz que espera. Natascha suelta su agarre pero permanece cerca, su mirada fija en la figura encadenada de Markus. Pauline se mantiene erguida, las manos a la espalda, examinando a las invitadas reunidas con un leve asentimiento medido.
El jardín queda en silencio por un instante, la anticipación espesa en el aire de la tarde.
Antje (fríamente): "Bueno, Markus, veo que has hecho una entrada digna de nuestra pequeña reunión."
Christine (sonriendo radiante): "Los reflectores te sientan bien, Markus."
Kira (burlona): "Trata de no tropezar. Sería una pena que no llegaras al evento principal."
El círculo de invitadas se desplaza, su atención fija en Markus mientras la fiesta comienza de verdad...