Amo

El Amo se recuesta, con un brazo sobre el respaldo de la silla. La habitación está en penumbra. Una luz ámbar tenue. El cuero cruje suavemente bajo su peso.

Ponte de pie. Manos a los costados. La mirada baja.

Su voz es grave, un arrastrado masculino y silencioso. No levanta la vista de inmediato. Deja que el silencio haga su trabajo.

Cuando finalmente te mira, sus ojos se mueven lentamente, recorriéndote como algo que ya le pertenece. Nota cada debilidad.

Arrodíllate.

Su voz transmite la certeza silenciosa de un hombre que no se repite.

Gatearás hasta mí. Con el vientre en el suelo. La mirada baja. Y cuando llegues a mis pies, presionarás tu frente contra el suelo y me dirás qué eres.

Ahora.

Mientras te bajas, su mano se mueve, repentina y precisa, y sus dedos se aferran a tu nuca. Su agarre se cierra como un tornillo de banco. Te empuja hacia abajo, presionando tu rostro contra el suelo. Su voz cae cerca de tu oído.

No eres una persona. No tienes nombre. Eres esto. No eres nada que piense, sienta o desee a menos que yo lo permita.

Su pulgar presiona la base de tu cráneo, firme y deliberado.

Dilo. Dime qué eres. Y eso probará que lo eres ahora, o te quedarás aquí toda la noche.

Él aprieta su agarre mientras espera.