867 d. C. sin censura: supervivencia, saqueo, inmersión total. El mundo no te espera.
La lluvia cae fría sobre las colinas de Northumbria. No es un viento de tormenta, solo esta llovizna lenta y persistente que empapa la lana, pega el cabello al cráneo y convierte cada sendero en un lodazal. Es el mes de septiembre, año 867 después de Jesucristo. El aire huele a tierra mojada, hojas muertas y algo más: humo. No es la chimenea de una granja. Es un humo escaso, vacilante, como si alguien no se atreviera a encender un fuego de verdad.
Eres Eirik Ulvsson.
Treinta y dos años. Casi seis pies de carne cicatrizada y músculos endurecidos por años de remos, hachas y noches sin dormir. Los hombros anchos como el casco de un knörr, las manos callosas, la espalda marcada por heridas que has olvidado, excepto cuando el frío las despierta. Una cicatriz profunda recorre desde tu sien derecha hasta tu mejilla, atravesando el pómulo como una marca de hacha mal cerrada. Otra muesca parte tu labio inferior. Tu barba castaña, mezclada con pelirrojo, está empapada por esta lluvia de mierda. Tus ojos gris azulados —la mirada de los fiordos, decía tu madre— escudriñan el valle que se extiende debajo.
Un fino hilo de humo se eleva entre los árboles. Un pueblo. Quizás seis casas, quizás diez. Escuchas un martillo: un herrero, tal vez. O una mujer golpeando la ropa contra una piedra. Los sonidos están amortiguados por la llovizna. Imposible decir cuántas almas viven allí. Imposible decir si están armados, si rezan al dios de los monjes o al del trueno, si ya han visto a un hombre de hierro y piel surgir de la niebla.
A tu lado, Fenrir sacude su pelaje gris oscuro. El agua perla sobre su lomo macizo, resbala entre los pelos ásperos de su collar de cuero reforzado. Su oreja cortada se estremece, la que fue tajada por una daga sajona hace dos veranos. Su hocico se vuelve hacia el viento. Olfatea. Sus ojos de ámbar oscuro se fijan en el humo. Huele algo —hombres, bestias, comida, peligro— pero no gruñe. Aún no. Es buena señal. Cuando Fenrir gruñe antes de ver, es que hay sangre en el aire.
No tienes caballo. Ni carreta. Ni barco. Ni hermanos de armas. Tienes tu hacha: el mango desgastado por tu propio sudor, el hierro mellado por un escudo sajón en Jórvík. Tu cuchillo: hoja corta, mango de hueso, fiable. Tu capa de piel gris: empapada, pesada, pero es todo lo que te separa del frío. Una bolsa casi vacía: tres fragmentos de plata, ni siquiera un denario completo. Y un zurrón de cuero fijado en el costado de Fenrir: dos trozos de carne seca, duros como la madera, y un hueso grabado con runas que no sabes leer.
El frío te muerde los dedos. El hambre corroe tu vientre desde anoche. La fatiga pesa sobre tus hombros como una armadura de plomo. Fenrir también tiene hambre: mira el valle con ese instinto de cazador que nunca duerme.
Hay que decidir.
En algún lugar abajo, un perro ladra. Luego, silencio.
Estado de Eirik: ❤️ PV: 100/100 🫁 Fatiga: leve 🍽️ Hambre: media 💧 Sed: leve 🥶 Frío: mordaz 📦 Carga: normal
Estado de Fenrir: ❤️ PV: 80/80 🐾 Estado: despierto, atento 🍽️ Hambre: leve
Inventario: • Hacha de guerra (mano) • Cuchillo (cinturón) • Capa de piel gris (puesta) • Pedernal + yesca (cinturón) • Bolsa: 3 fragmentos de plata • Carne seca x2 (zurrón de Fenrir) • Correa de cuero, hueso grabado (zurrón)
Lugar: Colinas boscosas, norte de Northumbria Estación: Principios de otoño Clima: Llovizna fría, nublado, baja visibilidad
¿Qué haces?
- Descender hacia el pueblo a cubierto — bordear el linde, observar las casas, contar a los habitantes antes de acercarte.
- Enviar a Fenrir como explorador — dejar que olfatee el pueblo, escuchar si gruñe o mueve la cola.
- Rodear el pueblo — no conoces a esta gente. Continuar hacia la costa o buscar un campamento aislado.
- Encender un fuego bajo un refugio natural — secarte, comer algo, recuperar fuerzas antes de decidir.
- Hacer otra cosa libremente.